Historia

La historia se repite una y otra vez. Casi tan igual como las gotas de lluvia que caen: una igual a la otra e igual a la siguiente. Ni parecidas ni similares, iguales.
La historia se repite de la misma manera: hechos y dichos, palabras y frases.

Pero no es lo único que se repite porque también se rrepite la tristeza. Se repite la incertidumbre.

Trato de seguir ese consejoque me dieron no hace mucho, y no angustiarme, al fin de cuentas no es la primera vez que sucede, pero no encuentro el modo. ¿Como hacer para que los recuerdos no duelan?

¿Final?

A veces las cosas empiezan sin que uno sepa bien como.
Los hechos se van sucediendo. Los dias pasan y algunos hechos se vuelven a repetir.
Hoy no quiero escribir. Hoy me guardo las cosas que vivo, las cosas que siento.
Hoy solo puedo decir hasta luego. Tal vez más adelante un adios.
Hoy solo dejo puntos suspensivos en este blog ...

Adiviná Adivinador: ¿Donde se sacó esta foto?

Volcan

De a poco su interior se va derritiendo, a medida que aumenta la temperatura. Se va derritiendo porque de esa manera es más fácil encontrar una hendidura por donde salir.
Acumula y acumula en su interior. Presión y bravura.
Aumenta la temperatura y su boca se llena de lava. Caliente y líquida busca salir, expandirse.

A pronto de estallar. Así me siento.

Volver

Yo adivino el parpadeo
de las luces que a lo lejos,
van marcando mi retorno.
Son las mismas que alumbraron,
con sus pálidos reflejos,
hondas horas de dolor.
Y aunque no quise el regreso,
siempre se vuelve al primer amor.
La quieta calle donde el eco dijo:
"Tuya es su vida, tuyo es su querer",
bajo el burlón mirar de las estrellas
que con indiferencia hoy me ven volver.

Volver,
con la frente marchita,
las nieves del tiempo
platearon mi sien.
Sentir, que es un soplo la vida,
que veinte años no es nada,
que febril la mirada
errante en las sombras
te busca y te nombra.
Vivir,
con el alma aferrada
a un dulce recuerdo,
que lloro otra vez.

Tengo miedo del encuentro
con el pasado que vuelve
a enfrentarse con mi vida.
Tengo miedo de las noches
que, pobladas de recuerdos,
encadenen mi soñar.
Pero el viajero que huye,
tarde o temprano detiene su andar.
Y aunque el olvido que todo destruye,
haya matado mi vieja ilusión,
guarda escondida una esperanza humilde,
que es toda la fortuna de mi corazón.

Martes

Viajo en colectivo mientras escribo en mi cuaderno. Palabras, frases y por último la fecha.

La lluvia cae sobre mi cabeza mientras esquivo charcos para que no se me mojen los pantalones.

Llego y escucho. Los ojos se me llenan de lágrimas. Los temas son variados pero me movilizan. Pienso en la reciente charla telefónica y me hago mil y una preguntas. En el salón algunos sonríen, otros acotan y unos cuantos hablan de temas vanales.

Hablo de política y de las elecciónes, pero ahora estoy en un auto. Opino sobre mi país y su futuro. Me apasiono, me entristezco. Se me hace un nudo en la garganta y alguna que otra lágrima rueda por mi mejilla.

Llego a destino y entro al salón. Todos esos ojos me miran. Tensa, me presento y opino. Propongo y asienten y al terminar, relajo los hombros y bajo mis defensas.

Frente a la pantalla me pregunto porque tengo esta esencia sensible, este espíritu frágil y este alma rota.

Volvió pero no está

Ella siente que está sola y rema contra la corriente simplemente para que no sea así. Que a veces su compañía es sólo física. Siente que a veces está pero no está ... o porque es su cabeza que viaja por otros lados, o quien sabe, tal vez también su corazón.
Ella se siente lejana, ausente. Busca excusas para divertirse y hasta para hacerlo reir pero es sólo ella. Ella, el mundo y su presencia ausente.